C., Je t'aime.

Sácame el esqueleto,
y ahógalo en esa tinta,
con la que no me escribes.

Cuéntame esa historia.
que narra las pecas,
que no tengo.

Quiero dormir para soñar,
que sueño.
Porque en realidad no duermo.
Mi lecho que se forma con tus letras,
no es más que el simple suelo.

Vuelve a contarme ese cuento,
que has escrito con mis huesos.
Esa historia que no es mía,
que habla de aquello que ha muerto.

¿Qué es eso que derrama?
¿Eso que se desborda del tintero?
No es la sangre que no tengo,
¿Son tus lágrimas?
Si la tinta es negra,
deben serlo.

Pega una rosa en aquel poste,
a un lado de aquel río,
en cuyo caudal no he fallecido.

C. está en el cielo.
Y ella ha escrito
en honor a su recuerdo.