Él aprecia sus propias creaciones,
destruye lo artístico que encierran,
cuando él mismo las declara arte.
No habla sin emitir un "yo" antes,
y no me escucha si cuando hablo no digo "tú".
sus ojos buscan sacar de las bocas,
palabras que vistan lo que ya vistió,
su boca busca sacar de los ojos.
miradas que desvistan lo que ya desnudó,

¿Qué nos queda de él
si él ya tiene todo lo suyo?
Llamémoslo R.
Que no deja nada por qué luchar
cuando todo lo regala.
R. se ausentó en la iglesia,
Y yo sola me quedé rezando.
¿Qué es esto de llorar
aqui debajo de una cruz?

Mis oídos no escuchan p
alabras que no comprenden.
No es que él esté ausente
sino que las voces de experiencia me penetran
y entran por cada poro de mi cuerpo.
Siento los cantos a través de mi ropa,
a través de estas venas que me duelen
y derraman sangre entre mis piernas.
¿Qué es esto de llorar
aqui sola en una iglesia?

Mi voz se esconde en mi garganta.
¿Mi garganta? Será mi estómago,
que siento las palabras revolviéndose,
y formando el grito a punto de explotar
en un desconocido canto desafinado.
¿Qué es esto de llorar
aqui cantando?

Me hinco porque nadie lo hace,
me hinco porque así me enseñaron.
Aquél, el grosero, el joven, el inocente,
Llamémoslo F.
F. quema mi espalda con su mirada.
Y ruge en el oído de una pequeña suertuda.

Me duelen las rodillas de hincarme,
y la mirada de rezar viendo hacia dentro.
Y aquí estoy de nuevo,feliz
Viendo el sol descender a través de un río.
Siento el frío de una ausencia pero
viene un último a besarme la frente,
sin tocar con sus labios mi piel,
Y rozando con su piel mis labios.
Llamémoslo N. Y duermo.